Espejo del alma

La vida a veces te pone encrucijadas.
Hay unas palabras que me está costando pronunciar, es adiós y "te perdono", deberé elegir cual digo primero.


ESA MALDITA COSTUMBRE

Esa maldita costumbre de buscar en los andenes, en los pasillos del tren, en las figuras que cruzan veloces en su trayecto, y sin notar mi presencia.
Esa maldita costumbre de dar vuelta la cabeza, si el sonido de unos pasos son eco dentro mi mente.
Busqué entre las hojas de un viejo almanaque, en las humedades del baúl añejo, en la parte opaca de un porta retratos, lo busqué en el fondo de unos ojos claros, en ciento de cosas que tocó su mano.
Añoro la risa, el reproche leve su contar historias en tardes de lluvia con voz que llenaba el espacio vivo, a veces de trueno, a veces tan suave cual plumón de ave.
Añoro el aroma que dejó en mi almohada, la brasa candente del último cigarro compartido a medias, con gusto a su boca.
Yo se que se ha ido para no volver, y se que lo busco sin querer encontrarlo, las hondas heridas sangran todavía, talvez... algún día... podré perdonarlo.

Alguna vez fui la sombra de tu sombra furtiva, fui la espina de tus rosas, sutura de las llagas que traías de otras luchas y otras vidas.

El muro que se interpuso y te protegió de todos, el regazo tibio y firme que tu cabeza buscaba para ahuyentar los fantasma que en las noches te rondaban.

Fui viento para tu frente y palabra en tus oídos, tuve fuerza de gigante y la ternura de un nido... y me negaste esa vez con un NO rotundo y firme, no aceptaste nuestro amor delante de tus amigos.

Sentí el dolor como daga penetrando en mis entrañas, el grito de fiera herida se hizo nudo en mi garganta y con orgullo de hembra y la cabeza bien alta, le di la espalda al perdón que leí en tu mirada.

Ya no vuelvas a mi vida, te regalo lo que he sido, en mi cama quiero un hombre no un cobarde mal nacido, y si un día por la calle y por cosas del destino, te veo venir frente a frente para cruzarte conmigo, serás como tantos otros... un simple desconocido.

cualquier similitud con la realidad... es pura coincidencia?

Mi computadora es tipo arcoiris, pasa del rojo al rosado, al azul de un saque, pero después que le doy un cariñoso golpecito (consejo de su anterior dueña que me dijo: si no marcha con un golpe, no sirve para más nada), empieza de a poquito a ser lo que debe ser: una compu.
Descubrí algo tarde esto de la tecnología, antes mis dedos vivían manchados de tinta porque el trabajo en una imprenta te deja... los dedos manchados de tinta. Cuando la "Edel" me dijo: tía te voy a traer una computadora, ufffffffff pensé, qué bueno!! Y aquí estamos mi compu y yo.
Al principio le tenía un poco de miedo, entraba a las páginas que conocía, diarios, (me encanta recorrer diarios de todas partes), pero después le fui tomando confianza, tanto es así que ahora somos inseparables. A veces me doy cuenta que las teclas están llenas de yerba y de cenizas de los cigarrillos que me fumo, SI FUMO Y QUÉ???... Pero un día encontré el Chat, jajajajaja y con el la más divertida forma de pasar el tiempo. Pero también me hice mi blog, porque me gusta escribir, aunque Edel diga que sólo tristezas. Hoy entré en una página dónde por la suma de tus números, los de nacimiento, te dicen como eres. Yo tenía dos opciones, o el 12 ó el 16 como día de nacimiento, porque me parece que mi padre no se animaba a presentarme hasta que no estuviera seguro de lo que era. Con el 12 me dio que soy 2, mama mía!! un desastre andante, desde envidiosa hasta tímida pasando por que me gustaban los deportes... a miiiiiiiiiiiii?? que no camino ni para ir a la esquina. Con el 16, la cosa mejoró, no mucho, pero se parecía un poco más a lo que soy.
Estuve tentada de poner la edad que le digo a los gallegos, jajajaja, de 45 no bajo, y mi compu no me deja mentirrrrrrrrrrrr.
Bueno, la cosa es que tengo blog y tengo compu aunque sea bicolor, he aprendido algo... nunca es tarde para la tecnología... ahora me voy un rato al Chat, de repente encuentro a alguien que le guste charlar de lo que a mi me gusta, sino que se preparen, la uruguaya se va a divertir de lo lindo, juaaaaaaaaaaaaaaaaa.

Mujer... hoy pasaste de su brazo, pensando que me hieres al mostrar tu poderío.

Mujer... no sabes que muchas noches cuando no está contigo, viene a fundirse en mi cuerpo con renovados bríos?

Mujer... pasaste cual dueña de un reino que es ficticio sabiendo que por siempre y para siempre, el seguirá siendo mío.

Y porque es fuego en mi sangre, y porque es viento muy tibio, y porque es piel que me abraza te propongo el desafío, de quererlo más que yo... para que sientas el frío.

Todo el pueblo con sus lenguas aquel día te lo dijo, y con el oro compraste su linaje y su prestigio, mendiga de caricias, ¡pobre mujer! yo te miro, que paseas con el hombre que pagaste siendo mío.

No pienses que fue traición, que fue engaño o desvarío, tu posees sólo un nombre... todo lo demás es mío.



cuando el amor se hace carne en nuestro ser... el infierno se le parece mucho

Silencio tienen los montes, nido de ruidosos trinos...
Silencio en calles estrechas, rincones que supieron andar de pasos cansinos...
Silencio en el campanario, alto, gris que en sus ladrillos, la hiedra verde se enrosca cual amante posesivo...
El Hombre busca la niña en el final del camino, la niña que fue la imagen de su desvelo y su sino, grabada a fuego en su mente con olor a hierba y vino.
...Y se corren los visillos, y las matronas sisean, ¿porqué volvió si la niña hace tanto que no espera?
El silencio se entremezcla, con risas y ganas nuevas, con sonidos de retreta de plazas en primavera, el Hombre busca a la niña, las comadres cuchichean... niña que olvidaste al hombre a quien pediste volviera, a quien bordaste divisa del color de la bandera que luciera en la batalla y besaba en las trincheras, pensando en aquel amor, que había pedido... volviera.
Silencio en el campanario, el Hombre sufre y espera, las comadres en los salones, tras los visillos comentan, que volvió porque la guerra devuelve almas en pena.
Rezan para que se vaya, para que siga su senda, para que en noches de frío, puedan contar su leyenda.
¿Porqué volvió si la niña, hace tanto que no espera?

La verdad, Edel, no se porqué cuando me entra esta cosa de ponerme a escribir me sale como tu dices, sólo tristezas, jajaja, pero sabes mejor que nadie que soy alegre, que me gusta reir, sobre todo cuando te cuento de mis amigos del chat.
Pero, todos tenemos algo dentro que de alguna manera nos identifica, yo debo tener un poco de melancolía, será eso...

Sabes lo que me pasa cuando me pongo a escribir? podría decir que vivo la vida de otros, dirás porqué no los haces un poco más alegres? no se, tengo un amigo en la página donde participo que me contó le pasa lo mismo, serán estilos, vaya uno a saber.

No te prometo que vaya a cambiar, pero voy a intentarlo, si no lo consigo tendrás que seguir derramando lágrimas leyendo los poemas de tu tía, jajajaja

Se que alguna vez me nombras y lo haces en silencio...
he visto cuando lo escribes y lo borras al momento,
que lo escondes en las hojas de un viejo libro de cuentos
que guardas como un tesoro y te regalé hace tiempo...

Que lo pusiste en el vidrio empañado con tu aliento
como besando las letras... una a una y en silencio...

Cuando pronuncio tu nombre motivo de mis recuerdos,
en mi boca se derrite un sabor a caña dulce
mezcla de mar y de viento.

Son danzantes que en las noches... cuando todo está en silencio...
se buscan y se rechazan para prolongar el juego
y el misterio del momento.

Nuestros nombres se entrelazan, giran en loco arabesco,
para terminar unidos en el espacio y el tiempo.

Cuando pronuncies mi nombre, no lo hagas en silencio...
el mío te está esperando para dejar de ser recuerdo.

Girones de sangre y ocre muestra la tarde a lo lejos,
en el ocaso una pena vaga en forma de lamento,
unas cuerdas de guitarra desgranan notas pausadas
cual arrullo de palomas es sutil encantamiento.

Las manos en la madera recorren cuerpo perfecto
de la mujer que fue carne, fibra, olor y sentimiento.

"Morir no se muere nunca" dicen las notas del verso,
vivir llorando la ausencia, destino del guitarrero.

Una voz se alza en la noche, grito de amor plañidero
que rompe con su alarido la tensa paz y el silencio.
No puede aceptar la ausencia, ni la traición ni el olvido
y se funde con el río testigo de sus encuentros.

Y su guitarra lo llora, carne vida y sentimiento
pues se había hecho mujer, en manos del guitarrero.

Creo que no tenía nombre, o si lo tenía nunca se lo pregunté, o si se lo pregunté quedó ahí, archivado en algún lugar de mi memoria.

El paso del tiempo hace atesorar pequeñas cosas, una hoja de trébol dentro de un libro, el frasco vacío de aquel perfume que te recuerda una noche inolvidable, el regalo de tus amigos en tu fiesta de 15 años, pero un nombre que talvez es el mismo de tantos... queda ahí, en un rincón olvidado.

No recordé su nombre pero sí su mirada, los increíbles ojos verdes que cuando niño resaltaban curiosos en su rostro delgado de necesidad, se mantenían con la misma belleza. Algo había cambiado en él; estaba más alto, era casi un hombre, sin una palabra extendió su mano con un pegotín contra la droga y me dijo:

- me recuerda? yo vivía en este barrio.

En muchas situaciones toda una vida puede pasar por tu mente, y ese niño-hombre que estaba de nuevo en mi puerta era el mismo que llegaba por su "pedazo de pan", todos los días a la misma hora, antes que la droga lo atrapara en sus redes y a quién llamábamos "el rubio".

Talvez el tuvo la culpa (razones que se esgrimen para aliviar conciencias), o sus padres que lo mandaban a las calles a pedir una limosna, o quizás la tuve yo, por no darme cuenta que ese no era el modo de ayudarlo. Somos tan indiferentes... pero la vida se encarga de tirarnos a la cara las consecuencias de nuestros actos, por no involucrarnos, por pensar que "eso" les pasa a otros, que estamos a salvo, e ingenuamente pensamos que a nosotros no nos va a pasar, y la prueba estaba allí, en ese pegotín con un precio "a voluntad".

Sólo lo miré sintiendo la culpa de no haber hecho nada, y el pensó que quizás no lo había reconocido, porque dijo: "Ud. era la única que siempre me daba pan".
Un recuerdo que no me merecía de "el rubio", un niño-hombre que como tantos está tratando de salir de un mundo de tinieblas dónde la lucha es de todos los días y a todas horas, y a quién le deseo toda la fuerza y voluntad del mundo, buena suerte.

"a veces en mis ratos de soledad, convoco a la palabra
y la hago danzar a mi voluntad, pudiendo hacer que sea tan rápida
como el pestaneo de un ojo
o tan lenta como un recuerdo que se desvanece"

Como siempre hay una primera vez para todo, recuerdo mi primera vez de ir a la escuela. Cuando yo era niña entrábamos directamente a primero, sin preparación previa, o sea “a la cancha y arréglate como puedas”. Ese día mi mamá me llevó de punto en blanco y me dejó en la puerta de la escuela con mi cuaderno nuevo, mi lápiz nuevo y con la expectativa de todo lo nuevo que iba a vivir desde ese momento memorable.
Supongo que me sentía un poco nerviosa, pero de lo que estoy segura es que no tenía miedo.

Estaban todos los chiquilines del barrio que teníamos la misma edad, recuerdo a uno que había logrado que sus “pelos pinchos” quedaran planchados -por lo menos hasta media clase- porque a la hora del recreo ya terminó toda la etiqueta. A Alicia, tan rubia, tan bonita que parecía sacada de un cuento de hadas, qué será de su vida? Dónde estará?
Fotos no me sacaron porque en ese tiempo no se usaba, y la maestra nos dio la bienvenida con esa ternura que tienen las maestras... hasta que nos conocen.

Yo tenía cierta predilección por “ las tablas”, o sea me encantaba recitar y todas esas cosas en el escenario del salón de actos, y la maestra se dio cuenta a los pocos días de clase, y desde ahí que, recitado que se necesitaba para algún acto... quién lo decía?... si, yo!. Claro que después que toda la familia lo había aprendido de memoria de tanto ensayarlo en mi casa a la sombra del árbol de ciruelas amarillas, que todavía extraño.

Cosa rara, no recuerdo muy bien el nombre de mi maestra de primero, es imperdonable, lo se, pero creo que se llamaba Zulma, era alta, pero a mi todos me parecían altos... aún ahora... de cabellos negros recogidos y la sonrisa más blanca de toda la escuela.

Para las maestras de los otros grados era momento de reencuentro con nombres conocidos y rostros conocidos, como José, Leticia la hija de la directora, Roberto el que me enseñó a jugar a la manganeta con pedacitos de ladrillo pulido, en la rueda del patio, Fredy, quien al pasar a mi lado me gritaba Riiiiiiiiiiiiiiiiii en el oído, sólo para que yo fuera con la queja a la maestra.

Día de empezar a cantar el Himno, de llenarnos el espíritu con los poemas y el arte en declamación del Sr. Fonseca, ese hombre siempre vestido de oscuro que recorría todas las escuelas del país.

El primer día fue de conocimiento entre quienes pasaríamos gran parte de nuestra niñez entre olores a grafo, (ese olor particular de las escuelas), entre germinadores, olores a tiza y a moñas azules y túnicas almidonadas.
Fue el primero de muchos días, pero sin dudas el que te queda en el recuerdo para siempre, porque es el inicio del mágico mundo del conocimiento.

Fui criada con principios morales comunes.
Cuando era niña, madres, padres, profesores, abuelos, tíos, vecinos eran autoridades dignas
de respeto y consideración. Cuanto más próximos o más viejos, más afecto.
Inimaginable… Responder mal a los más ancianos, ni a maestros o autoridades.
Confiábamos… En los adultos porque todos eran padres, madres o familiares de los chicos de la cuadra, del barrio, de la ciudad.
Teníamos miedo… De lo oscuro, de los sapos, de películas de terror.
HOY…
Tengo una tristeza infinita por todo lo que hemos perdido.
Por todo lo que mis nietos un día temerán.
Por el miedo en la mirada de los niños, jóvenes, viejos y adultos.
Derechos humanos para criminales, deberes ilimitados para ciudadanos honestos.
Pagar las deudas es ser tonto… Amnistía para los estafadores.
No tomar ventaja es ser necio.
¿Qué pasó con nosotros?
Profesores maltratados en las aulas, comerciantes amenazados por traficantes,
rejas en nuestras ventanas y puertas.
¿Qué valores son estos?
Autos que valen más que abrazos, hijos queriendo regalos por pasar de curso.
Celulares en las mochilas de los recién salidos de los pañales.
¿Qué vas a querer a cambio de un abrazo?
Más vale una pantalla gigante que una conversación
Más vale un caro maquillaje que un helado.
Más vale parecer que ser.
¿Cuándo fue que todo desapareció o se hizo ridículo?
¡¡Quiero sacar las rejas de mi ventana para poder tocar las flores!!
Quiero sentarme en la vereda y tener la puerta abierta en las noches de verano
Quiero la honestidad como motivo de orgullo.
Quiero la rectitud de carácter… La cara limpia y la mirada a los ojos.
Quiero la vergüenza y la solidaridad.
Quiero la esperanza, la alegría, la confianza, la fe.
Adoro mi mundo simple y común.
Tener el amor, la caridad, la solidaridad como base.
La indignación por la falta de ética… De respeto.
¿Vamos a volver a ser “gente”?
Construir un mundo mejor, más justo,donde las personas respeten a las personas.
¿Utopía?
No... Sí... ¿Quién sabe?
¡Hagamos el intento!

El “manco” andaba con ganas de comer asado, no porque no pudiera
comprarlo, sino porque “las mujeres” siempre ponían un pero, “nada de vino, que te hace mal... que después te ponés cargoso” y todos esos argumentos que ponían “las mujeres” para que el pobre “manco” no pudiera disfrutar de un buen asado como Dios manda.

La ocasión se le dio redondita en una colecta para bombas de un “Judas”.

-Con cuánto vas a entrar “manco”?

-Con lo que haga falta. (porque el “manco” no era hombre de achicarse)

A eso de un mes y con los primeros fríos de junio, el “Judas” estaba casi pronto y la colecta tenía superávit.

La “negrada” del barrio decidió festejarlo... con un asado.

Hete aquí,... que el “manco” no se entera (porque nadie le avisó) y por estas cosas del destino o del olfato, vaya “usté” a saber, a la vuelta del trabajo ve una reunión sospechosa en el galpón del “Judas”.

-Buenasssss – entró como ronceando.

-Buenas – coro de voces con el rabo entre las patas, como quien dice.

-Qué cuentan, ché?

-Yyyy.. aquí..
.
El “manco” relojeaba el asado, la boca se le hacía agua y de vez en cuando los ojos se le iban a la de 10 litros que trataron de esconder, sin éxito.

Como nadie le decía quedate, el “manco” tramó su venganza, lentamente recorrió la rueda y en un descuido le arrojó las 2 bombas de la cabeza del “judas”, las más grandes, al fuego del asado.

Dicen que hasta hoy andan buscando alguna costilla, algo que hubiera quedado... y para peor... el “manco” se tuvo que conformar con refrescos, de esos que toman “las mujeres”.

Moraleja:
nunca te confíes de un hombre con un solo brazo, porque por lo que se cuenta en la historia del barrio, Dios les da otras habilidades, como hacer desaparecer un asado de un bombardeo.

"El hombre que nace con un talento que le ha sido dado con el propósito de usarlo,
encuentra su mayor felicidad al darle su justo uso"

Los amigos, muchas veces no se eligen, sólo llegan y se instalan en tu vida, te acompañan, te alegran, comparten contigo sueños y afinidades. Vicente es uno de mis amigos, hasta ayer sin rostro, pero con una historia y una capacidad asombrosa para expresar con palabras sencillas, pensamientos o simplemente lo que vio en el cambio de ruta a su trabajo, en Valencia (España).

Su sensibilidad hizo que al contemplar un árbol que nunca había visto, pensara que, él también como las personas, nacía, crecía y moría. Con su habitual humildad dijo: espero que te guste, yo lo dejo a vuestra consideración y estoy segura que también les va a gustar.

A la orilla de un camino, en el ribazo de un huerto
cual vigía legendario hay un árbol corpulento.

Con nueve brazos talados que siempre apuntan al cielo
desprovistos de corteza, retorcidos y resecos.

Yo lo miro con tristeza, lo contemplo con respeto
porque en él nadie se fija, yo, en cambio lo compadezco.

Pobre árbol que a la intemperie, sin hojas para tu cuerpo
te abrasas en verano y te hielas en invierno.

Eres el mismo que un día con ilusión y contento
te plantó Dios sabe quién!! en la orilla de un sendero.

Te afincaste en la tierra, te agarraste en el suelo,
y creciste muy pomposo sazonado por el riego.
¡Cuántos veranos pasaron después de tu nacimiento,
y cuántos seres gozaron de tu sombra o de tu fresco
o a tu abrigo resguardado cuando vino un aguacero!

Con tu enrejada enramada diste cobijo perfecto,
adecuado a cada uno fuera verano o invierno.
y hasta algún enamorado que con su novia y en silencio,
vino a recostarse en ti, orgulloso y placentero,
y sin que ellos se dieran cuenta
fuiste testigo de un beso.

Hoy nadie en ti se fija ni te dedica un recuerdo
ni te pueden contemplar los que de ti se sirvieron.
Hoy ya sirves para poco pobre árbol corpulento,
pero si aún tienes amo vendrá a arrancarte del suelo
y te hará troncos y astillas para arrojarte en el fuego,
y convertirte en cenizas que se esparcen en el viento.

¡Cuántos seres en la vida somos árboles secos
que aguantamos impasibles
la carga de sufrimientos!

Gracias, Vicente

No las vi llegar y ahora que me doy cuenta, tampoco las vi partir.
Una de estas mañanas, una brisa fría, una gota de agua y una hoja seca, golpeó mi rostro y me dije: llegó el otoño.
Los árboles van tomando la tonalidad de una estación que amo. La calidez del verano, de a poco, va dando paso a días nostálgicos y serenos, pero ellas todavía estaban ahi...
Esa mañana me sorprendió el silencio, no había trinos, ni aleteos, nadie levantaba vuelo como guía de las demás ni se extendía aquella ola a la que muchas veces pregunté: dónde van?
Año a año, con el inexplicable misterio de la naturaleza, aparecen en mi pueblo y en mi plaza. Año a año, recorren un camino que sólo ellas conocen. Año a año me doy cuenta que no las veo llegar y no las veo partir, pero esa mañana me hice una promesa... desde hoy esperaré con esperanzas el regreso de las golondrinas.

para ti, Vicente

Dónde se fueron todos los sueños que tenía?
qué mar embravecido hundió el barco de ilusiones?
en la playa la arena recoge los fragmentos
y uno a uno los guardo dentro del alma mía.

Sueños que ocupaban lugares conocidos
lugares que en un tiempo bullían de alegría,
lugares que el hastío ha llenado de tristeza,
de dolor y de agonía.

Pero.. a la distancia un faro, oculto entre neblinas,
ilumina y dice que no todo está perdido,
que la esperanza nace con luz de nuevos días,
y con sólo una palabra te colma de energías.

La palabra que une, acerca y emociona
como un amanecer brillante en un mar desconocido,
la palabra que encierra lo más puro de uno mismo,
y que sólo se nombra cuando se siente: AMIGO

El viento que mece los sauces llorones,
arremolina hojas a orillas de un río.

Granitos pequeños de arena muy fina
brillan en el aire cual gemas preciosas.

El río en su calma recorre paisajes
de un pueblo que vive con su historia a cuestas.

Sus aguas reflejan las miles de estrellas
que miran curiosas, serpiente de plata que opaca su brillo.

Testigo viviente de un amor eterno,
de lucha de razas, de odios y olvidos,
su cause sereno aún guarda escondido
el grito triunfante de Blanca y el Indio.

En realidad, querer hacer todo en un día... es mucho (incluso para mi) que últimamente estoy un poco falta de entrenamiento culpa de unas malditas costillas, (no las de Susana Giménez y Luis Brandoni, esas eran otras)

Si no fuera por la invalorable, paciente, y hasta divertida ayuda de Edel, (la Edel), nunca lo hubiera conseguido.

Edel es una de mis sobrinas, tengo.. a verrr.. (2 de Alba, 2 de Carlos y 6 de Norma), si, 10 sobrinos. Dicen que Dios no te da hijos pero el Diablo te da sobrinos, menos mal, yo se lo agradezco. Heidy, Edel, Virginia, Carlitos, Elisa, Norma Beatriz, Alejandra, Gustavo, Ariel y Antonio, en cierta medida son los hijos que no tuve.

Les voy a contar un secreto, que nadie se entere lo prometen? Ahi va: los quiero a todos por igual pero... Edel me puede. Está mal decirlo? no, verdad?

Desde que era niña, y lloraba como una marrana cada vez que la traía conmigo, tuvimos cierta predilección una con otra, dormía sobre mi, me leía las famosas Historias Bíblicas que su hermana tenía de libro de cabecera, sólo para matarse de risa y decir que quién podía creer que Matusalén había vivido 500 años? yyy qué quieren que les diga.. yo también lo dudaba.

Todos ellos, todos, tenían en el abuelo Elu, el libro de cuentos más fabuloso que pudieran encontrar en cualquier librería, porque eran "positivo, mijo", (algo así como verídicos... mmmm), de todos los viejos de Villa Soriano, su pueblo. Más adelante se los voy a presentar.

Y en la abuela Elvira, bueno, la abuela los bañaba hasta dejarlos brillantes, como era ella, con su delantal inmaculado de sentarse en la vereda a tomar mate.

Esta es mi familia, los quiero y se que me quieren, aunque no nos lo digamos muchas veces.

Gracias Edel, por permitirme hacer algo que siempre quise, te costó y te va a costar, pero algo va saliendo, tu tía lo único que sabe es poner algo, de vez en cuando, de si misma, mal o bien pero desde el corazón, el lugar donde están todos los que ama.

Ahhhhhhh falta algo!!!! Chiquita y Khathy ya son internacionales.

"George" corría alegremente a campo traviesa, sus orejas al viento, y su cola en un revoleo continuo, detrás de aquella perrita casqivana que lo taría de narices desde hace un tiempo.
Nunca se pudo explicar por qué su dueño, de nombre Serafín, lo bautizó George, así como se lee: George. El pensaba que la influencia televisiva tenía mucho que ver en la elección de su nombre con connotaciones de artes marciales, por lo de Segal, viste?

En eso estaba cuando de repente un extraño ruido lo saca de sus correrías románticas.
Sus ojos, alerta, recorren el jardín, todo está tranquilo. Las plantas? bien; Jéssica, la gata? duerme arrollada, lejos de la casilla, por las dudas... entonces, qué fue?

Una luz intensa y un roronear de motores le hacen poner los pelos de punta y desde el cielo algo parecido al plato de la comida, se posa suavemente junto al malvón matizado y cuando se abre la escotilla, (no en vano soportó noches de Archivos X -pasión de Serafín- junto a la estufa), descienden cuatro perros como el, enfundados en extraños trajes pero... verdes!!
El que parecía el comandante le informa que son emisarios de la "Liga Galáctica de Perros Universales". El George se distrae... galáctica... galáctica...¿dónde oí yo esa palabra? y en su memoria, aparecen una vincha, un ceño fruncido y dos piernas temibles, ahh siiii... "el canario" García.
Con un toque de patas le hacen volver a la realidad para informarle, que todos los perros del universo le van a declarar la guerra a sus amos por sus legítimos derechos caninos. Y que a él le correspondía iniciar la revolución en su barrio. El George pasa revista mentalmente: un doberman, un rotwailer, un salchicha y yo.
Sin querer pasar por cobarde, declina gentilmente el ofrecimiento asegurando que en su barrio los derechos caninos los defienden el doberman y el rotwailer y que su sindicato funciona a la perfección. En vista de la negativa, el comandante de la nave amenaza con una huelga general, sin huesos y sin agua, sin veterinario días enteros y lo que es peor...sin contacto con el sexo opuesto.
Ante tan negro panorama, el George a regañadientes accede a la imposición y agachando las orejas responde "si señor". Con el último señorrrr un vozarrón lo despierta, ¡por suerte!, es Serafín con un humeante plato de arroz y huesos que con una sonrisa de oreja a oreja le dice: "te quedaste dormido escuchando el informativo". Menos mal que los sueños, sueños son, piensa el George, y que la lucha por el sustento diario y reivindicaciones sociales, es cosa de los humanos.

"Malena canta el tango como ninguna...
Malena tiene penas de bandoneón..."


El río de La Plata, fue sin dudas, la puerta de entrada de una raza especial a comienzos del siglo XX: los inmigrantes. Hombres y mujeres se trasladaron con dolor por lo que se abandonaba, lo conocido, lo propio, hacia la aventura de lo incierto. Aún hoy reconocemos entre nosotros ecos de tierras muy lejanas. Trajeron con ellos sus costumbres, sus creencias religiosas y su música.
Los uruguayos somos, en gran medida, el resultado de esos traslados y en cada uno de nosotros se mezcla un poco de italiano, de francés, de español...

Nace una nueva identidad y con ella nace un ritmo, que con el correr del tiempo se transformaría en nuestra carta de presentación al mundo: el tango.

Una danza inicialmente practicada entre hombres y prohibida en los salones por su origen orillero, se impone poco a poco por la sensualidad de su música y su forma de bailarla..
El “malevo”, que tan bien describe Borges como cuchillero sentimental en su milonga Jacinto Chiclana, y la “papusa”, muy cerca de sus desventuras amorosas, encarnan la dupla que inmortalizaron autores de la sensibilidad de Homero Manzi y Gerardo Matos Rodríguez.
Hablar de tango es fácil si sólo conoces su nombre y su autor, pero resulta muy difícil si tienes que explicar porqué te gusta. ¿Porque es nuestro?, tal vez, pero es por algo más profundo, más íntimo. No tiene una explicación racional, porque lo racional le quitaría ese halo de misterio y nostalgia. En su género único trasmite dolor, pasión y aquello que sólo encuentras en sus letras: historias de vida.

“Malena canta el tango, como ninguna...” cuenta una de esas historias y las Malenas se repiten en cada esquina donde la bruma y un bandoneón acompañan un duelo a muerte por un amor. El sonido apagado de la sirena de un barco llegando a puerto, llena el espacio con la mística sensación de añoranza por un tiempo que pasó.

El “polaco” Goyeneche, con sus pausas y cadencias, describe una “noche de hastío y de frío” en el nostalgioso Buenos Aires, en su inigualable “Garúa”.

De este lado, “La Cumparsita”, brilla con luz propia y se extiende como un himno al mundo, que reconoce en sus compases, un estilo, una forma de vida, un sentir uruguayo.
¿Qué importa, si Carlos Gardel es uruguayo o francés?, vivirá en el recuerdo como lo que fue, el máximo exponente de un sentimiento que sentimos muy hondo en cada fibra de nuestro ser rioplatense.


( se dieron cuenta que me gusta el tango?, también los boleros porque son parecidos y soy medio romanticona, lo suficiente, nada más, ah... y Aznavour!!! Puedo pasar horas escuchándolo, siempre encuentro algo nuevo)

Rita Vique Rico

Es febrero y el “Medio Mundo” despierta. Es febrero y el calor adormece sueños y conciencias. José abre los ojos y la luz que se filtra por la ranura del techo, inunda con impiadosa claridad el espacio donde transcurren sus 9 años.
La voz del “Pepe” Guerra pinta, como nadie, el escenario del viejo conventillo “donde se amontonan hijos y sueños casi castrados”. Ser el noveno de nueve, para José no es una bendición, ha aprendido de sus hermanos, que la vida es muy dura, y que la niñez es muy corta en el “Medio Mundo”.
Al pie de su camastro, la cajita con los caramelos y hojitas de afeitar, que ese día ofrecerá en los ómnibus, espera a su dueño, junto a la camiseta de Peñarol, donde el sol juega con sus colores, y el amarillo parece oro y el negro se parece tanto a él...
En el empedrado del Barrio Sur, el roce de pies descalzos, anuncia una actividad que se ha repetido siempre un viernes de febrero, un “tam tam”, de a poco, encuentra eco en otro “tam tam” allá a lo lejos.
José lo escucha y en ese rayo de sol que se filtra por la ranura del techo, una motita de polvo va tomando forma, y el “tam tam” se acentúa y resuena en sus oídos y en su alma.
Es el llamado ancestral de su raza que se repite, la magia de manos viejas llena el aire y el sonido se eleva sobre la miseria y se confunde con el río que una vez los vio llegar, y se respiran “siestas musiqueras, tibio remedo de la felicidad”, en el decir de “El Sabalero”.
José sigue absorto la motita de polvo que se agranda y hay algo en ella que lo atrae, tiene color, tiene brillo, tiene movimientos cadenciosos y un cuerpo de ébano fiel exponente de su estirpe.
El rinconcito de su mente que aún conserva la inocencia, asocia esta figura con el hada de aquel libro que su maestra una vez le prestó, pero ésta es distinta, su magia dura sólo una noche, su danza contagia, el repique del tambor la envuelve.
Es Rosa Luna que despliega su arte heredado de antiguas esclavas, y se ve, él mismo, con los colores de su comparsa al frente de la cuerda de tambores, marcando el ritmo que los diferencia: tam –tam, tam- tam. El rayo de sol ya no brilla tanto, la motita de polvo es sólo una motita de polvo, pero el sueño de José fue real, ese viernes en el Barrio Sur, es Noche de Llamadas.

Acotaciones: las diferentes culturas en el continente americano tienen algunas similitudes, en este relato podemos notar una festividad que nosotros llamamos Llamadas y que en otras partes del continente, incluyendo nuestro país, tenemos por carnaval. El nombre de “Llamadas” proviene de el inicio del festejo, que por medio de tambores se comunicaban antiguamente los diferentes sectores de la ciudad donde hubiese un asentamiento de gente negra. Suenan por diferentes rumbos de forma tal que evocan alegría y predisponen a la diversión.
Medio Mundo era un viejo conventillo en la zona de la ciudad vieja de Medeo, cerca del río, en donde predomina la gente de color pues ese fue un asentamiento natural de los que llegaban por barco y ahí se quedaban.Rosa Luna fue en su tiempo parte central de estos festejos fue una de las vedettes más famosas del carnaval uruguayo, nacida de cuna humilde, mediante su arte logró destacar y llegar al mundo, hace unos años murió en New York, la conocí y lamenté mucho su muerte en un país tan frío y lejano, pues ella era fuego y ritmo puro