Espejo del alma

Fui criada con principios morales comunes.
Cuando era niña, madres, padres, profesores, abuelos, tíos, vecinos eran autoridades dignas
de respeto y consideración. Cuanto más próximos o más viejos, más afecto.
Inimaginable… Responder mal a los más ancianos, ni a maestros o autoridades.
Confiábamos… En los adultos porque todos eran padres, madres o familiares de los chicos de la cuadra, del barrio, de la ciudad.
Teníamos miedo… De lo oscuro, de los sapos, de películas de terror.
HOY…
Tengo una tristeza infinita por todo lo que hemos perdido.
Por todo lo que mis nietos un día temerán.
Por el miedo en la mirada de los niños, jóvenes, viejos y adultos.
Derechos humanos para criminales, deberes ilimitados para ciudadanos honestos.
Pagar las deudas es ser tonto… Amnistía para los estafadores.
No tomar ventaja es ser necio.
¿Qué pasó con nosotros?
Profesores maltratados en las aulas, comerciantes amenazados por traficantes,
rejas en nuestras ventanas y puertas.
¿Qué valores son estos?
Autos que valen más que abrazos, hijos queriendo regalos por pasar de curso.
Celulares en las mochilas de los recién salidos de los pañales.
¿Qué vas a querer a cambio de un abrazo?
Más vale una pantalla gigante que una conversación
Más vale un caro maquillaje que un helado.
Más vale parecer que ser.
¿Cuándo fue que todo desapareció o se hizo ridículo?
¡¡Quiero sacar las rejas de mi ventana para poder tocar las flores!!
Quiero sentarme en la vereda y tener la puerta abierta en las noches de verano
Quiero la honestidad como motivo de orgullo.
Quiero la rectitud de carácter… La cara limpia y la mirada a los ojos.
Quiero la vergüenza y la solidaridad.
Quiero la esperanza, la alegría, la confianza, la fe.
Adoro mi mundo simple y común.
Tener el amor, la caridad, la solidaridad como base.
La indignación por la falta de ética… De respeto.
¿Vamos a volver a ser “gente”?
Construir un mundo mejor, más justo,donde las personas respeten a las personas.
¿Utopía?
No... Sí... ¿Quién sabe?
¡Hagamos el intento!

El “manco” andaba con ganas de comer asado, no porque no pudiera
comprarlo, sino porque “las mujeres” siempre ponían un pero, “nada de vino, que te hace mal... que después te ponés cargoso” y todos esos argumentos que ponían “las mujeres” para que el pobre “manco” no pudiera disfrutar de un buen asado como Dios manda.

La ocasión se le dio redondita en una colecta para bombas de un “Judas”.

-Con cuánto vas a entrar “manco”?

-Con lo que haga falta. (porque el “manco” no era hombre de achicarse)

A eso de un mes y con los primeros fríos de junio, el “Judas” estaba casi pronto y la colecta tenía superávit.

La “negrada” del barrio decidió festejarlo... con un asado.

Hete aquí,... que el “manco” no se entera (porque nadie le avisó) y por estas cosas del destino o del olfato, vaya “usté” a saber, a la vuelta del trabajo ve una reunión sospechosa en el galpón del “Judas”.

-Buenasssss – entró como ronceando.

-Buenas – coro de voces con el rabo entre las patas, como quien dice.

-Qué cuentan, ché?

-Yyyy.. aquí..
.
El “manco” relojeaba el asado, la boca se le hacía agua y de vez en cuando los ojos se le iban a la de 10 litros que trataron de esconder, sin éxito.

Como nadie le decía quedate, el “manco” tramó su venganza, lentamente recorrió la rueda y en un descuido le arrojó las 2 bombas de la cabeza del “judas”, las más grandes, al fuego del asado.

Dicen que hasta hoy andan buscando alguna costilla, algo que hubiera quedado... y para peor... el “manco” se tuvo que conformar con refrescos, de esos que toman “las mujeres”.

Moraleja:
nunca te confíes de un hombre con un solo brazo, porque por lo que se cuenta en la historia del barrio, Dios les da otras habilidades, como hacer desaparecer un asado de un bombardeo.

"El hombre que nace con un talento que le ha sido dado con el propósito de usarlo,
encuentra su mayor felicidad al darle su justo uso"

Los amigos, muchas veces no se eligen, sólo llegan y se instalan en tu vida, te acompañan, te alegran, comparten contigo sueños y afinidades. Vicente es uno de mis amigos, hasta ayer sin rostro, pero con una historia y una capacidad asombrosa para expresar con palabras sencillas, pensamientos o simplemente lo que vio en el cambio de ruta a su trabajo, en Valencia (España).

Su sensibilidad hizo que al contemplar un árbol que nunca había visto, pensara que, él también como las personas, nacía, crecía y moría. Con su habitual humildad dijo: espero que te guste, yo lo dejo a vuestra consideración y estoy segura que también les va a gustar.

A la orilla de un camino, en el ribazo de un huerto
cual vigía legendario hay un árbol corpulento.

Con nueve brazos talados que siempre apuntan al cielo
desprovistos de corteza, retorcidos y resecos.

Yo lo miro con tristeza, lo contemplo con respeto
porque en él nadie se fija, yo, en cambio lo compadezco.

Pobre árbol que a la intemperie, sin hojas para tu cuerpo
te abrasas en verano y te hielas en invierno.

Eres el mismo que un día con ilusión y contento
te plantó Dios sabe quién!! en la orilla de un sendero.

Te afincaste en la tierra, te agarraste en el suelo,
y creciste muy pomposo sazonado por el riego.
¡Cuántos veranos pasaron después de tu nacimiento,
y cuántos seres gozaron de tu sombra o de tu fresco
o a tu abrigo resguardado cuando vino un aguacero!

Con tu enrejada enramada diste cobijo perfecto,
adecuado a cada uno fuera verano o invierno.
y hasta algún enamorado que con su novia y en silencio,
vino a recostarse en ti, orgulloso y placentero,
y sin que ellos se dieran cuenta
fuiste testigo de un beso.

Hoy nadie en ti se fija ni te dedica un recuerdo
ni te pueden contemplar los que de ti se sirvieron.
Hoy ya sirves para poco pobre árbol corpulento,
pero si aún tienes amo vendrá a arrancarte del suelo
y te hará troncos y astillas para arrojarte en el fuego,
y convertirte en cenizas que se esparcen en el viento.

¡Cuántos seres en la vida somos árboles secos
que aguantamos impasibles
la carga de sufrimientos!

Gracias, Vicente

No las vi llegar y ahora que me doy cuenta, tampoco las vi partir.
Una de estas mañanas, una brisa fría, una gota de agua y una hoja seca, golpeó mi rostro y me dije: llegó el otoño.
Los árboles van tomando la tonalidad de una estación que amo. La calidez del verano, de a poco, va dando paso a días nostálgicos y serenos, pero ellas todavía estaban ahi...
Esa mañana me sorprendió el silencio, no había trinos, ni aleteos, nadie levantaba vuelo como guía de las demás ni se extendía aquella ola a la que muchas veces pregunté: dónde van?
Año a año, con el inexplicable misterio de la naturaleza, aparecen en mi pueblo y en mi plaza. Año a año, recorren un camino que sólo ellas conocen. Año a año me doy cuenta que no las veo llegar y no las veo partir, pero esa mañana me hice una promesa... desde hoy esperaré con esperanzas el regreso de las golondrinas.

para ti, Vicente

Dónde se fueron todos los sueños que tenía?
qué mar embravecido hundió el barco de ilusiones?
en la playa la arena recoge los fragmentos
y uno a uno los guardo dentro del alma mía.

Sueños que ocupaban lugares conocidos
lugares que en un tiempo bullían de alegría,
lugares que el hastío ha llenado de tristeza,
de dolor y de agonía.

Pero.. a la distancia un faro, oculto entre neblinas,
ilumina y dice que no todo está perdido,
que la esperanza nace con luz de nuevos días,
y con sólo una palabra te colma de energías.

La palabra que une, acerca y emociona
como un amanecer brillante en un mar desconocido,
la palabra que encierra lo más puro de uno mismo,
y que sólo se nombra cuando se siente: AMIGO

El viento que mece los sauces llorones,
arremolina hojas a orillas de un río.

Granitos pequeños de arena muy fina
brillan en el aire cual gemas preciosas.

El río en su calma recorre paisajes
de un pueblo que vive con su historia a cuestas.

Sus aguas reflejan las miles de estrellas
que miran curiosas, serpiente de plata que opaca su brillo.

Testigo viviente de un amor eterno,
de lucha de razas, de odios y olvidos,
su cause sereno aún guarda escondido
el grito triunfante de Blanca y el Indio.

En realidad, querer hacer todo en un día... es mucho (incluso para mi) que últimamente estoy un poco falta de entrenamiento culpa de unas malditas costillas, (no las de Susana Giménez y Luis Brandoni, esas eran otras)

Si no fuera por la invalorable, paciente, y hasta divertida ayuda de Edel, (la Edel), nunca lo hubiera conseguido.

Edel es una de mis sobrinas, tengo.. a verrr.. (2 de Alba, 2 de Carlos y 6 de Norma), si, 10 sobrinos. Dicen que Dios no te da hijos pero el Diablo te da sobrinos, menos mal, yo se lo agradezco. Heidy, Edel, Virginia, Carlitos, Elisa, Norma Beatriz, Alejandra, Gustavo, Ariel y Antonio, en cierta medida son los hijos que no tuve.

Les voy a contar un secreto, que nadie se entere lo prometen? Ahi va: los quiero a todos por igual pero... Edel me puede. Está mal decirlo? no, verdad?

Desde que era niña, y lloraba como una marrana cada vez que la traía conmigo, tuvimos cierta predilección una con otra, dormía sobre mi, me leía las famosas Historias Bíblicas que su hermana tenía de libro de cabecera, sólo para matarse de risa y decir que quién podía creer que Matusalén había vivido 500 años? yyy qué quieren que les diga.. yo también lo dudaba.

Todos ellos, todos, tenían en el abuelo Elu, el libro de cuentos más fabuloso que pudieran encontrar en cualquier librería, porque eran "positivo, mijo", (algo así como verídicos... mmmm), de todos los viejos de Villa Soriano, su pueblo. Más adelante se los voy a presentar.

Y en la abuela Elvira, bueno, la abuela los bañaba hasta dejarlos brillantes, como era ella, con su delantal inmaculado de sentarse en la vereda a tomar mate.

Esta es mi familia, los quiero y se que me quieren, aunque no nos lo digamos muchas veces.

Gracias Edel, por permitirme hacer algo que siempre quise, te costó y te va a costar, pero algo va saliendo, tu tía lo único que sabe es poner algo, de vez en cuando, de si misma, mal o bien pero desde el corazón, el lugar donde están todos los que ama.

Ahhhhhhh falta algo!!!! Chiquita y Khathy ya son internacionales.

"George" corría alegremente a campo traviesa, sus orejas al viento, y su cola en un revoleo continuo, detrás de aquella perrita casqivana que lo taría de narices desde hace un tiempo.
Nunca se pudo explicar por qué su dueño, de nombre Serafín, lo bautizó George, así como se lee: George. El pensaba que la influencia televisiva tenía mucho que ver en la elección de su nombre con connotaciones de artes marciales, por lo de Segal, viste?

En eso estaba cuando de repente un extraño ruido lo saca de sus correrías románticas.
Sus ojos, alerta, recorren el jardín, todo está tranquilo. Las plantas? bien; Jéssica, la gata? duerme arrollada, lejos de la casilla, por las dudas... entonces, qué fue?

Una luz intensa y un roronear de motores le hacen poner los pelos de punta y desde el cielo algo parecido al plato de la comida, se posa suavemente junto al malvón matizado y cuando se abre la escotilla, (no en vano soportó noches de Archivos X -pasión de Serafín- junto a la estufa), descienden cuatro perros como el, enfundados en extraños trajes pero... verdes!!
El que parecía el comandante le informa que son emisarios de la "Liga Galáctica de Perros Universales". El George se distrae... galáctica... galáctica...¿dónde oí yo esa palabra? y en su memoria, aparecen una vincha, un ceño fruncido y dos piernas temibles, ahh siiii... "el canario" García.
Con un toque de patas le hacen volver a la realidad para informarle, que todos los perros del universo le van a declarar la guerra a sus amos por sus legítimos derechos caninos. Y que a él le correspondía iniciar la revolución en su barrio. El George pasa revista mentalmente: un doberman, un rotwailer, un salchicha y yo.
Sin querer pasar por cobarde, declina gentilmente el ofrecimiento asegurando que en su barrio los derechos caninos los defienden el doberman y el rotwailer y que su sindicato funciona a la perfección. En vista de la negativa, el comandante de la nave amenaza con una huelga general, sin huesos y sin agua, sin veterinario días enteros y lo que es peor...sin contacto con el sexo opuesto.
Ante tan negro panorama, el George a regañadientes accede a la imposición y agachando las orejas responde "si señor". Con el último señorrrr un vozarrón lo despierta, ¡por suerte!, es Serafín con un humeante plato de arroz y huesos que con una sonrisa de oreja a oreja le dice: "te quedaste dormido escuchando el informativo". Menos mal que los sueños, sueños son, piensa el George, y que la lucha por el sustento diario y reivindicaciones sociales, es cosa de los humanos.

"Malena canta el tango como ninguna...
Malena tiene penas de bandoneón..."


El río de La Plata, fue sin dudas, la puerta de entrada de una raza especial a comienzos del siglo XX: los inmigrantes. Hombres y mujeres se trasladaron con dolor por lo que se abandonaba, lo conocido, lo propio, hacia la aventura de lo incierto. Aún hoy reconocemos entre nosotros ecos de tierras muy lejanas. Trajeron con ellos sus costumbres, sus creencias religiosas y su música.
Los uruguayos somos, en gran medida, el resultado de esos traslados y en cada uno de nosotros se mezcla un poco de italiano, de francés, de español...

Nace una nueva identidad y con ella nace un ritmo, que con el correr del tiempo se transformaría en nuestra carta de presentación al mundo: el tango.

Una danza inicialmente practicada entre hombres y prohibida en los salones por su origen orillero, se impone poco a poco por la sensualidad de su música y su forma de bailarla..
El “malevo”, que tan bien describe Borges como cuchillero sentimental en su milonga Jacinto Chiclana, y la “papusa”, muy cerca de sus desventuras amorosas, encarnan la dupla que inmortalizaron autores de la sensibilidad de Homero Manzi y Gerardo Matos Rodríguez.
Hablar de tango es fácil si sólo conoces su nombre y su autor, pero resulta muy difícil si tienes que explicar porqué te gusta. ¿Porque es nuestro?, tal vez, pero es por algo más profundo, más íntimo. No tiene una explicación racional, porque lo racional le quitaría ese halo de misterio y nostalgia. En su género único trasmite dolor, pasión y aquello que sólo encuentras en sus letras: historias de vida.

“Malena canta el tango, como ninguna...” cuenta una de esas historias y las Malenas se repiten en cada esquina donde la bruma y un bandoneón acompañan un duelo a muerte por un amor. El sonido apagado de la sirena de un barco llegando a puerto, llena el espacio con la mística sensación de añoranza por un tiempo que pasó.

El “polaco” Goyeneche, con sus pausas y cadencias, describe una “noche de hastío y de frío” en el nostalgioso Buenos Aires, en su inigualable “Garúa”.

De este lado, “La Cumparsita”, brilla con luz propia y se extiende como un himno al mundo, que reconoce en sus compases, un estilo, una forma de vida, un sentir uruguayo.
¿Qué importa, si Carlos Gardel es uruguayo o francés?, vivirá en el recuerdo como lo que fue, el máximo exponente de un sentimiento que sentimos muy hondo en cada fibra de nuestro ser rioplatense.


( se dieron cuenta que me gusta el tango?, también los boleros porque son parecidos y soy medio romanticona, lo suficiente, nada más, ah... y Aznavour!!! Puedo pasar horas escuchándolo, siempre encuentro algo nuevo)

Rita Vique Rico

Es febrero y el “Medio Mundo” despierta. Es febrero y el calor adormece sueños y conciencias. José abre los ojos y la luz que se filtra por la ranura del techo, inunda con impiadosa claridad el espacio donde transcurren sus 9 años.
La voz del “Pepe” Guerra pinta, como nadie, el escenario del viejo conventillo “donde se amontonan hijos y sueños casi castrados”. Ser el noveno de nueve, para José no es una bendición, ha aprendido de sus hermanos, que la vida es muy dura, y que la niñez es muy corta en el “Medio Mundo”.
Al pie de su camastro, la cajita con los caramelos y hojitas de afeitar, que ese día ofrecerá en los ómnibus, espera a su dueño, junto a la camiseta de Peñarol, donde el sol juega con sus colores, y el amarillo parece oro y el negro se parece tanto a él...
En el empedrado del Barrio Sur, el roce de pies descalzos, anuncia una actividad que se ha repetido siempre un viernes de febrero, un “tam tam”, de a poco, encuentra eco en otro “tam tam” allá a lo lejos.
José lo escucha y en ese rayo de sol que se filtra por la ranura del techo, una motita de polvo va tomando forma, y el “tam tam” se acentúa y resuena en sus oídos y en su alma.
Es el llamado ancestral de su raza que se repite, la magia de manos viejas llena el aire y el sonido se eleva sobre la miseria y se confunde con el río que una vez los vio llegar, y se respiran “siestas musiqueras, tibio remedo de la felicidad”, en el decir de “El Sabalero”.
José sigue absorto la motita de polvo que se agranda y hay algo en ella que lo atrae, tiene color, tiene brillo, tiene movimientos cadenciosos y un cuerpo de ébano fiel exponente de su estirpe.
El rinconcito de su mente que aún conserva la inocencia, asocia esta figura con el hada de aquel libro que su maestra una vez le prestó, pero ésta es distinta, su magia dura sólo una noche, su danza contagia, el repique del tambor la envuelve.
Es Rosa Luna que despliega su arte heredado de antiguas esclavas, y se ve, él mismo, con los colores de su comparsa al frente de la cuerda de tambores, marcando el ritmo que los diferencia: tam –tam, tam- tam. El rayo de sol ya no brilla tanto, la motita de polvo es sólo una motita de polvo, pero el sueño de José fue real, ese viernes en el Barrio Sur, es Noche de Llamadas.

Acotaciones: las diferentes culturas en el continente americano tienen algunas similitudes, en este relato podemos notar una festividad que nosotros llamamos Llamadas y que en otras partes del continente, incluyendo nuestro país, tenemos por carnaval. El nombre de “Llamadas” proviene de el inicio del festejo, que por medio de tambores se comunicaban antiguamente los diferentes sectores de la ciudad donde hubiese un asentamiento de gente negra. Suenan por diferentes rumbos de forma tal que evocan alegría y predisponen a la diversión.
Medio Mundo era un viejo conventillo en la zona de la ciudad vieja de Medeo, cerca del río, en donde predomina la gente de color pues ese fue un asentamiento natural de los que llegaban por barco y ahí se quedaban.Rosa Luna fue en su tiempo parte central de estos festejos fue una de las vedettes más famosas del carnaval uruguayo, nacida de cuna humilde, mediante su arte logró destacar y llegar al mundo, hace unos años murió en New York, la conocí y lamenté mucho su muerte en un país tan frío y lejano, pues ella era fuego y ritmo puro